Misfit Love - Humbug: Capítulo 02

- Estou bem, querida, não precisa se preocupar comigo.

- Impossível não me preocupar.

Há alguns dias minha mãe finalmente fizera a cirurgia para retirada do câncer. Sua recuperação, de acordo com o médico, estava sendo rápida. Ainda assim, para mim, tão longe de casa, separadas por um imenso oceano, sentia-me extremamente preocupada com a sua saúde, como se minhas ligações pudessem diminuir as dores dos pontos.

- Como está, hm? Tem se alimentado direito? – ela perguntou sonolenta. Tomava remédios que a faziam dormir o dia inteiro.

- Como sempre. – sorri ao dar de ombros, dentro da cabine telefônica – Preciso ir, estão me esperando. Tem certeza que está tudo bem?

- Vá se divertir e não perca tempo pensando em como estou, Alice. Se algo grave acontecer... Saberá, uma hora ou outra. Mas vamos torcer para o melhor.

- Ok, mãe. Até amanhã.

- Até, querida.

Acendi um cigarro assim que desliguei o telefone. Do lado de fora da boate famosa nos 80 e adaptada para os tempos atuais, o som alto de synthpop expulsava os gatos da frente do estabelecimento. Meus dedos tremiam com o frio. As unhas de tamanhos diferentes, com esmalte descascado e tesas como garras, levavam o rolo de nicotina aos lábios de batom preto. 

"Você foi, certa vez, suficientemente bom para viver sozinho" sussurrei, lembrando do poema Outra Cama, do Bukowski. Entrei na boate abafada esperando que as batidas irritantes de Alphatown cessassem. Apenas quando cheguei às mesas do canto, ao lado da bancada do bar, que um homem de cabelos bagunçados, um tipo mal elaborado de Dizzy Reed, gritou que a banda Magic subiria ao palco. Meus amigos, mais uma penca de gente que dançava alucinada no meio da pista, ergueram os braços berrando palavrões e comemorações.

Magic era o nome da bando do Ryan, um colega de turma da Universidade de Nova Iorque. Viciado em synthpop e rock progressivo, era uma mistura de Steve Clark e Robert Plant, seja de aparência ou vida turbulenta. Adorava resmungar que preferia cantar Red Flag a a-ha, mas não tinha alternativa, já que o público só conhecia a segunda, que era uma grande modinha.

- Ei, vamos para frente do palco. - sugeriu Michael, dando um sorriso bobo.

- Aquieta o facho, Skinhead! Sabemos que Ryan não curte garotos. - brincou Pam, numa alfinetada venenosa.

Comentava-se pelo grupo que Mike se declarara para Ryan e o vocalista do Magic deixara o caso aberto, sem confirmar ou negar.

- Vamos ver o que rola. - disse o rapaz de cabelos raspados e piercing no lábio inferior.

Com empurrões mal-educados, caminhamos para a frente do palco, onde um aglomerado de gente se espalhava com seus corpos desajeitados, dando cotoveladas e mãozadas em quem estivesse por perto. Acostumada, sabia que nessas horas o máximo que podia fazer para me manter segura era erguer os braços e deixar ser levada pela onda feroz dos jovens bêbados e drogados. Não tinha a mínima ideia do que merda o Magic cantava, esses americanos que amam o leste-europeu, mas com certeza era melhor que a banda do final de semana da Victrola, uma imitação quase cômica de Sex Pistols. 

- Vou ao banheiro. Alguém acompanha? - gritei, logo após Jim, o guitarrista, cuspir cerveja nas pessoas ao meu lado. 

Os outros não me deram ouvidos, já que Mike subira ao palco, preparado para se jogar nos braços da plateia. Vazei antes que tivesse que carregá-lo como uma idiota. Sua maneira tola de chamar a atenção do Ryan com certeza o faria cair no conceito do amigo ou, levando em conta o tamanho do ego do vocalista, Michael estava no caminho certo. 

- É da boa? - perguntei ao passar alguns dólares para a Drag Queen no fundo do banheiro unissex - Aquela do final de semana não bateu nada.

- Porra, Sininho, vai me queimar para a clientela? - resmungou Bebe Needles, tentando não me arranhar com suas unhas postiças. 

Dei de ombros. Não queria entrar numa discussão que, se fosse para a Branca de Neve ter um efeito melhor, não faria a mínima questão de pagar mais caro pelo produto, ao invés de dar uma mixaria por aquela merda. 

Tranquei-me numa das cabine que cheirava a urina e fezes, uma mistura quase tão comum nesses banheiros que no primeiro momento nem fiquem enjoada ao empurrar a tampa com a ponta dos dedos. Com uma lâmina que levava no bolso da carteira, prepararei a cocaína sobre a caixa da descarga, enrolando uma nota de um dólar, puxando o pó pelo nariz e fungando logo em seguida. Terminei as carreiras e me deixei cair no chão. Anestesiada, feliz, experiência fora do corpo e mil sensações como se fosse um fantasma. As paredes pretas eram brilhantes e o cheiro de bosta me fez vomitar ao lado da lata de lixo.

* * *

Uma semana. Há uma semana ninguém batia em minha porta com os olhos escondidos por trás da franja. Uma semana. Uma semana sem ligações ou cartas. Ele gostava de cartas e eu guardava dez delas numa caixa de chocolate amargo.

No dia seguinte à boate me acordei com uma ressaca infernal. Não sabia onde estava, nem sequer consegui decifrar que cheiro era aquele. Descobri mais tarde que aquele mofo no topo da parede era da sala de estar do apartamento do Ryan. Todos estavam lá, espalhados pelo chão, exalando uma mistura de cerveja e maconha, como sempre.  O cheiro que saía da cozinha não lembrava ovos, e o café da manhã, embora já passasse do meio-dia, estava longe de parecer o que realmente era, um erro de omelete com bacon.

Ao acender o primeiro cigarro e ligar a televisão de 14 polegadas num canal de séries policiais, bateu o tradicional sentimento de remorso, devido a mais uma vez extrapolar os limites. Deveria estar aqui a trabalho, mas, veja bem, ando curtindo boates, usando drogas e fazendo parte de grupos de arte que o povo tacha como comunista. Um dia desses descobri que Pam mal sabia quem era Che Guevara. Enfim, como era domingo, e estava livre das atividades da faculdade, esse remorso durou tempo o suficiente para que eu corresse para o apartamento, tomasse um banho, trocasse de roupa e pensasse sobre a vida. Esperei que Alex fosse me visitar à noite, mas nada, continuando assim pelos próximos dias.

Tomei o hábito de, sempre que tivesse horário livre, passear no Central Park. À noite, às 6h da manhã de uma segunda, ou de 14h da terça, eu comprava um café e andava pelas vielas de pedra, com esquilos arteiros que pulavam as cercas de metal para pegar comida. Às vezes ligava para minha mãe, outras para o Matt. Eles eram minha válvula de escape. E, ao falar com Matt, esperava que em algum momento citasse o Alex, mas era uma espera em vão. Nem mesmo tinha certeza se o cara sabia de algo entre a gente.

Susan, a namorada de Pam – nós três dividíamos o apartamento -, sugeriu que fizéssemos uma reunião em casa para mostrar os novos curtas independentes de uns amigos próximos. Jim, irmão de Mike, estava estrelando um deles, como um autista que se apaixona por uma antiga atriz de filmes, ou qualquer coisa do gênero. O problema era que ninguém tinha um retroprojetor. Incumbiram-me de encontrar um e assim eu estaria livre da cota para bebidas. A única pessoa que conhecia que poderia me emprestar era Alex, pois vira um pelo estúdio de gravação abandonado numa mesa empoeirada.

Após uma das aulas mais entediantes da Terra, que não ensinava nada de novo, tomei o metrô até o outro lado da cidade e andei algumas ruas até a gravadora. Tentei ligar para Alex, avisando que o visitaria, mas sempre caía na caixa postal, levando a me perguntar se era de propósito ou não as ligações rejeitadas.

Poucas vezes fui ao estúdio de gravação, porque a banda saíra de Nova Iorque assim que cheguei. Nesse tempo me dediquei ao curso, às instalações e foi quando me aproximei de Alex. Matt me dissera que, como eu ainda não havia conquistado a confiança do vocalista, deveria empenhar o meu papel com mais afinco. Então marquei algumas reuniões para que pudéssemos conversar e ele me contasse como imaginava o CD. Fiz uns rabiscos, sem intenção de usá-los para o projeto, apenas uma maneira de mostrar a ele que meu trabalho era de qualidade, independente de sua cara feia e de seus resmungos sobre Arte Contemporânea. Semanas depois Alex assumiu que tudo não passou de implicância porque ignorava a importância da minha aproximação, mas tinha que dar o braço a torcer, eu era diferente do que imaginava. E, sim, ele gosta bastante de Arte Contemporânea.

Precisei falar com algumas pessoas até chegar a sala reservada durante toda a tarde para o Arctic Monkeys. Bati na porta, vendo-o através das janelas de vidro. Nunca me ouviria com os fones de ouvido e a guitarra em mãos. A porta destrancada permitiu minha entrada silenciosa. De certa maneira ainda me envergonhava ao ficar em sua frente, e no momento parecia que invadia seu mundo, sem permissão para fazer isso. Ele ergueu os olhos, confuso. Cobertos pela meia-luz que saía das lâmpadas ao redor do espelho, este instalado ao longo do sofá de tom quente, tomamos uma coloração alaranjada, misturada as sombras pretas da sala pouco iluminada. Alex retirou os fones, pondo-os no encosto da cadeira. Era uma visão. Uma silhueta embaçada. Um desejo ou uma angústia. Tinha como sorrir diante do seu rosto assustado?

- Ei... – disse, colocando as mãos nos bolsos frontais da calça jeans – Que surpresa!

Cruzei os braços, em defensiva. Caso estivesse com saudades, caso quisesse me ver, me receberia com receptividade e não com infelicidade.

- Desculpa aparecer assim de repente, mas tentei te ligar e caía na caixa postal.

- É, hm, acho que o sinal não pega muito bem aqui.

Mentira. Muitas vezes trocamos telefonemas enquanto ensaiava suas melodias repetitivas e de letras babacas. Grande merda, Alice, correr atrás desse enorme prejuízo.

- Como não quero te atrapalhar mais do que atrapalhei... – espero que capte a minha indireta, senhor Turner – Prometo não demorar mais que o necessário. – ele confirmou com a cabeça, sem demonstrar a mínima vontade de me corrigir – Será que você tem um retroprojetor para me emprestar?

Um sorriso aliviado brotou de seus lábios secos. Alex balançou a mão desajeitadamente, não intencionado a mostrar realmente alguma coisa. Ele andou até uma das mesas no canto da sala, empurrou vários papéis do que pareciam ser letras de músicas rabiscadas e trouxe para mim um enorme aparelho encapado.

- Mais alguma coisa, Ali? – e sua expressão era falsamente prestativa.

Ao encará-lo, meus olhos se estreitaram e meus lábios se entreabriram. Não consegui disfarçar o porte de julgamento que obtive.

- Apenas isso. Obrigada. – respondi, dando as costas.

- Ei, não vai me convidar para seja o lá o que estejam aprontando?

Parei por um segundo, o peso nos braços impedindo que eu me voltasse de vez para ele.

- Sabe o endereço, sabe o que normalmente fazemos... Bem, para quê um convite formal, não é mesmo? Já entrou naquela casa vezes demais para se importar com algo tão pequeno.

Triunfante ao vê-lo murchar como uma folha sem água, saí da gravadora ignorando as perguntas do recepcionista sobre o retroprojetor pertencer a empresa. Ora, Alex, precisava pagar de engraçadinho?

* * *

N/A: uma postagem antes dos shows para deixá-las animadas. Espero que todo mundo se divirta sexta e sábado ♥ Para as meninas que não vão, não fiquem tristes! Com certeza essa banda terá uma longa carreira e outros shows acontecerão no nosso país, quem sabe até em cidades muitas vezes esquecidas na rodada de turnês. E, por fim, vamos torcer para que o Arctic Monkeys termine a tour do AM da melhor forma possível. 

Espero que tenham gostado da atualização e, por favor, comentem! Esse é o modo mais eficaz de empolgar uma autora, nunca se esqueçam disso. 

Até a próxima - Bia xx